MUDANDO O RUMO DA PROSA - 2

Garou, Daniel Lavoie & Patrick Fiori - "Belle" Notre Dame de Paris

Como comecei a contar aqui, 

https://oquevivipelomundo.blogspot.com/2020/07/mudando-o-rumo-da-prosa-1.html

eu tava assistindo ao ensaio final antes do pessoal partir pra Paris onde seria o lançamento do musical

Notre Damme de Paris

Este rapaz que apresenta a música tema do musical é o Garou. Um canadense que fez no musical o papel do corcunda de Notre Damme

Ele canta que é uma maravilha!
Todos os três cantam e são ótimos atores.

Assim que começa o vídeo é mostrado na plateia um rapaz simpático, grisalho. Ele é o Luc Plamondon.

https://pt.wikipedia.org/wiki/Luc_Plamondon

 Um artista muito conhecido na França.

Como eu disse, trabalhei com este povo por muitos anos em Paris e teve um Ano Novo, que o Luc emprestou o apartamento dele que fica em frente da Torre Eiffel pra mim e meus amigos.

Foi uma noite e tanto!

Até hoje a gente se lembra deste dia. E eu rio muito, lembrando que a mesa de centro da sala principal era maior que minha sala. Mas, nada de luxo. Um apartamento enorme, super bem localizado, mas super simples. Me lembro também, que na sala tinha uma cadeira de avião. Completinha. Muito legal.

Teve um verão que passei com a Helene neste apartamento. Férias.

Mais tarde, a Nini, Annie Fargue

https://en.wikipedia.org/wiki/Annie_Farg%C3%A9

me contou que o Luc tinha comprado o apartamento de cima. Juntou os dois.

 Eitia ferro!

Já contei muitos causus sobre essa família.

A Annie é filha da Helene, (causus da polonesa) e avó do Arthur e da Manon. Fui babá dos dois em Paris desde o seu nascimento e até hoje somos grandes amigos.

Seus pais, que também trabalham com cinema, estiveram aqui em casa ano passado.

E o Arthur seguiu o fluxo. Também é diretor de cinema. Manon, fotógrafa.

E a Annie foi casada durante anos com Michel Polnareff,

https://en.wikipedia.org/wiki/Michel_Polnareff

que também conheci e etc e tal, mas isso já é outra história...rsrs...

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Araxá - Uma polonesa conhecendo a terra de Dona Beja

Quando nós fomos a Araxá, ainda não tinham reformado o Grande Hotel. Sei que hoje ele voltou a ser lindo mas, na época, tava um caco. Mais decadente impossível.

Mesmo assim, minha amiga não se importou. Também, eu nem ousei falar como ele já tinha sido um dia, quem o havia frequentado nos áureos tempos (áureos tempos entrega qualquer cristão), enfim, como na Europa tá cheio de coisa velha, ela se sentiu em casa.

O hotel é imenso e, na semana que fomos, me lembro bem, éramos 18 hóspedes. Parecia castelo abandonado. Casa da família Adams. Uma peleja ! Aqueles corredores enormes, salões fechados, restaurante com meia dúzia de mesas postas e o resto empilhado lá no fundo...

No hall de entrada, todo cheio dos mármores e pilastras, a gente falava: "Ooooiiii ?" E o eco soava...um horror !

Eu era a gatinha da turma. E já era velha. Pense no resto do povo.

Adorava chegar no salão de entrada, que era super alto, enorme e gritar, pra quem estivesse na recepção:

- Sabe quando eu vou voltar aqui? Pra minha festa de 100 anos! Isso quer dizer:

NUUUNNNNCAAAAA!!!!!" Eles riam muito.

Enquanto isso, minha amiga se esbaldava.

Acordava, já colocava o roupão, íamos tomar café com ela já toda paramentada e, daí pra frente, até a hora do almoço, era pura emoção.

E fica de molho numa banheira e fica de molho na outra e agora descansa nessa tábua, porque já ficou muito de molho... e espera desenrugar um pouco... Agora entra aqui e dá-lhe massagem, pedra quente pra sei lá pra quê.... Ela até virava os "zoinho" de tanto prazer.

E era verdade! Estava nas nuvens! O apetite, que já era grande, tomou uma proporção de dar gosto. Mas como "faziam" muito exercício nela rsrsrs... ela achava que podia encher o pandeiro.

"Passa mais um bolinho branco deste pra mim, s'il vous plait " era a frase que eu mais ouvia. E tome pão-de-queijo.

Nem uma só dorzinha de barriga, nem um pum diferente. Estômago de avestruz. Tenho certeza que aqueles 15 dias deram mais uns 5 anos de vida pra ela.

Depois do lauto almoço, repouso, porque ninguém é de ferro. Roncava durante umas duas horas.

Acordava, já era hora do café da tarde. Coisa de cidade do interior. Com mesa posta e tudo.

Depois do café, tinha um passeio ao redor do hotel. Este lugar continuava lindo. Jardins bem cuidados, lago e, em cada fonte que passava, bebia um copo de água que servia pra alguma coisa. Fomos em uma época que tava tudo florido, muito bonito. Na parte externa do hotel, valia a pena fazer as caminhadas. Bem legal !

Voltando da caminhada, descansar mais um tico, porque daqui a pouco vem o jantar. Sangue de Jesus tem poder nas veias! Como diz o povo de Araxá "Nossa Senhora da Bicicletinha que me dê equilíbrio pra ficar de pé porque, depois de duas longas semanas, se caísse numa descidinha, saía rolando até chegar em Uberaba".

Fim dos nossos serviços em Araxá ! A volta pra casa. BH lá vamos nós !

A bichinha voltou encantada, nadou de braçada.

Nota: Pra limpar minha barra com o hotel, lá vai o site deles comprovando que hoje ele tá uma lindeza só. Muito bonito mesmo e chiquérrimo. Vão lá conferir.

http://www.ourominas.com.br/araxa

http://www.taua.com.br/araxa /

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Mais uma da polonesa ! Da série : "Acredite se quiser"

E eis que estou em Paris trabalhando e, minha querida amiga filha da polonesa, me liga pedindo ajuda.

" Mamãe vai operar e preciso que você venha ficar com ela, por favor. Nao sei o quê fazer numa hora assim. "

OK! Pedi uma licença no meu trabalho ... "um minutim que vou ali e volto já" ... e lá fui eu.

Cheguei no final da manhã, direto pro Hospital, e já tinha terminado a cirurgia. Esperamos um pouco e ela veio pro quarto. Lá pelas 2 horas da tarde, ela se sentou na cama, como se nada tivesse acontecido, e pediu seu crochê.

Claro que entreguei e ela começou a tricotar como se nada tivesse acontecido mesmo. Uma cirurgia de câncer no reto e ela nem tchum! Acredite quem quiser, mas juro que foi assim. Perguntei se ela se sentia bem, se tinha alguma dor, algum incômodo e ela: "Nao, nenhum, por que?"

"Por nada, respondi."

Mais tarde, aconteceu uma das situações mais engraçadas do mundo.

A filha dela (a mesma que não conseguiu fazer com que ela doasse os casaquinhos de lã, lembram ?) foi tentar explicar a ela como seria dali por diante. Toda paciente, ela disse: " Mamãe, de agora em diante, a senhora não vai mais precisar ir ao banheiro pra fazer cocô. A senhora vai usar uma bolsa." E ela, com a maior cara de espanto: "Bolsa? Que bolsa? Pra que me comprar uma bolsa se nem saio mais de casa?"

Eu dei um ataque de riso sozinha porque, minha amiga não achou a menor graça. Pra ela, era muito importante, comunicar à mãe, a nova situação.

Quando consegui me acalmar, eu disse: "Nem se preocupe com isso, ela vai demorar um ano pra se dar conta que não faz mais cocô e nem vai estar preocupada em saber qual o caminho que tomou, o que ela comeu. Tá nem aí. Vai ter uma enfermeira, que virá diariamente trocar a bolsa, dar banho (se conseguir.) Deixe a vida rolar. Quando ela perguntar, a gente responde."

Muito a contra-gosto, ela aceitou e correu o tempo.

Fiquei com ela mais uns dias, ela voltou pra casa toda contente e nem sinal de dar notícia da tal bolsa.

Voltei pra Paris e, um belo dia, a moça que ficou tomando conta dela me ligou e disse: -"Você tem bola de cristal?" -"Eu? Por que?" -" Porque, hoje, madame a polonesa, passou a mão na barriga, sentiu uma coisa estranha, levantou a saia e eu achando que ela tava fazendo reconhecimento do terreno, só fiquei olhando."

No que ela viu aquela coisa esquisita grudada nela, pensou alto: "Que porra é essa aqui?"

Dizendo isso, arrancou a tal bolsa de uma só vez, jogou longe e só foi merda que voou pra todo lado.

Ela só me ligou depois de ter passado uma hora limpando a peleja por toda a sala e, depois de ter consumido todo o Pinho Sol de Cannes.

Minha amiga polonesa morando na terra da mineirada

Logo que subi, do meu apto, pro nono andar, onde seria o apto. dela, já senti que a coisa não ia ser fácil.

Eu tinha falado, um monte de vezes, com ela, que não seria possível ficar na minha casa com conforto, porque ela é pequena. Por isso, ia alugar um apto no mesmo prédio no que ela concordou e achou ótimo.

Como morava sozinha em Cannes, morar no mesmo prédio que eu, podendo subir e descer quantas vezes fosse necessário, pensei que estaria tudo bem.

Mas, como a "moça" já estava na altura dos seus 94 anos, foi só atravessar o Atlântico que se esqueceu disso tudo.

Não gostou quando chegamos na casa dela. Tudo que eu tinha preparado, não fez sucesso algum. Queria era ficar na minha casa.

Como quando lidamos com criança, fui empurrando a situação com a barriga, pra ver se ela se acostumava. Fiquei por conta dela. Plantão 24 horas.

Fomos ao parque em frente de casa, saímos pra comer fora, fazer comprinhas no supermercado, fomos convidadas pra jantar em casa de amigos.

Aparentemente, estava indo bem.

Na noite de Natal, fomos pra casa do amigo que tinha acompanhado a "peça", de Paris pra cá, e foi muito bom.

Ela se encantou com a fartura de comes e bebes, ganhou presentinhos e tudo.

E, acordando no dia seguinte, me disse à queima-roupa: "Agora vou voltar."

"Como assim cara pálida? Voltar pra onde?"

"Pra minha casa, ora!"

"Como sua casa? Sua casa agora é aqui. Você não disse que queria morar e morrer no Brasil?"

"Eu?"

"Sim, você mesma!"

"Você ficou doida. Pode preparar minha passagem que tô voltando."

Eu ainda tentei enrolar uns dois dias, inventando atividades, disse que iríamos voltar pro Bridge que ela tanto tinha gostado, mas nada. "Quero ir embora."

Hoje, eu penso que, na cabeça dela, foi só um passeio. Veio, passeou, passou o Natal e fim. Volta pra casa.

Quando vi que não tinha jeito mesmo, liguei pros filhos dela e disse: "O povo quer voltar! Disse que já tá bom de Brasil."

Eles riram e disseram: "Ok. Mande a encomenda de volta. Já foi bom, ela saiu, aproveitou, passeou."

Eu providenciei tudo e até fui ao Rio de Janeiro acompanhando. No aeroporto do Galeão, ela se sentou na cadeira-de-rodas, empurrada pela aeromoça, e virou a curva do corredor toda contente, dando adeuzinho. Tudo isso, exatamente 11 dias depois de sua vinda em "definitivA" pro Brasil.

E fiquei eu com aquela cara de frango que caiu do caminhão de mudança...

E agora? Desmanchar o cenário todo que tinha ficado dias arrumando... Santantonho!

Cheguei em BH e fui direto pra agência imobiliária me desfazer do apto. Devolver e pagar a multa. Negocinho da China eles fizeram!

Liguei pro filho dela - o que controlava a grana - pra perguntar o que fazer com tudo que tinha comprado. Ele me disse: "Dê pra alguém. Será que alguém vai querer?"

Perigo nesse país, alguém não estar precisando de alguma coisa. Difícil seria escolher quem.

Me lembrei de uma funcionária da empresa que eu trabalhava, que tinha 4 filhos, sem marido, aquela luta normal de brasileiro, e me lembrei também que ela tinha me falado, há uns tempos, que a geladeira dela tava com defeito ou velha ou sei lá o quê.

Liguei pra ela e perguntei: "Sonia, você já consertou sua geladeira?" e ela disse que não, sem grana, aquela "novidade"!

Então eu disse: "Caminhão do Faustão! Você acaba de ganhar, geladeira, fogão, televisão, cama, mesa com cadeiras, roupas de cama e louça e o cacete a quatro."

Ela pensou que eu tava de brincadeira.

E, claro que ainda tive que arrumar um carreto pra levar a tralha toda pra casa dela, lá no fim do mundo, porque com pobre é phoda, não adianta só doar.

Ainda temos que entregar em casa. Mas o gasto foi muito bem empregado.

E não pensem que ficou por aqui e que findou-se essa saga.

Ainda tem mais!

" Quem não está em movimento, não sente necessidade de conferir a rota. " Francesco Alberoni

Agora de mala e cuia, volta a polonesa "em definitivA" pro Brasil

Estou, depois de uns anos em Cannes, já voltando pro Brasil, quando minha amiga cisma de vir morar aqui.

Assustei! Quem não se assustaria? É uma responsa danada! Uma senhora de mais de 90 anos... Pensei na trabalheira que iria me dar. Era como se fosse fazer uma adoção só que, ao invés de um bebê, seria um bebê de 90 e tantos anos.

Mas, como dizem os pais, se a gente pensa muito, não tem filhos, então não me aprofundei nas previsões do futuro e tomei a decisão.

Mas, antes, me sentei com ela pra conversar e explicar como seria.

Em primeiro lugar, não daria pra ela ficar comigo, na minha casa. É uma casa pequena e, confortavelmente, não teria como. "Não tem problema, estando com você tô feliz". Eu disse que ia chegar no Brasil e ver se, por acaso, teria um apto pra alugar e, então, veria o que fazer. E teria que ser no meu prédio.

E vim embora.

Moro no terceiro andar e descobri que tinha um apto no nono pra alugar. Começou bem !

Combinei com os filhos dela, e tive carta branca pra fazer e comprar o que precisasse.

E mãos à obra.

Corri atrás de fiador, aluguei o apto e comecei a montar o cafôfo.

Comprei mesa com 4 cadeiras, cadeira confortável pra ela fazer seu crochê, suporte pra colocar os pezinhos, cama-box bem igual a dela, mesinha de cabeceira, geladeira, fogão de duas bocas pra ela fazer seu bouillon, instalei telefone, TV a cabo pra ela ver os canais em francês e roupa de cama, utensílios de cozinha, etc. Tudo pra, no máximo, 2 pessoas. No caso de uma festança, pegaria as coisas da minha casa.

E comecei a desovar minha casa. Dei um limpa. Adorei! A casa tava entulhada demais. Levei quadros, pendurei nas paredes, enfeitei pra todo lado e o apto ficou fôfo. Muito mesmo! Claro, arejado, batia sol, coisa que o europeu preza muito. Enfim, pensei : "ela vai amar."

Era final de ano e, um amigo que mora em Paris, e viria passar o Natal com a família ficou incumbido de acompanhar a "encomenda". Ganhou até um upgrade da classe econômica pra primeira classe (oferta da filha dela).

E chegaram num dia super chuvoso, tiveram que fazer mudança de aeroporto no Rio, desceram aqui no aeroporto velho, saindo do avião direto na pista.

Mas ela tava feliz da vida. Achando tudo uma aventura.

Aventura que só tava começando. Chegando em casa, fomos tirando a roupa pra ela tomar um banho, até a calcinha tava molhada de chuva. Tadinha! Pinto molhado era pouco.

E a façanha continua no próximo capítulo.

A aventura só tava no primeiro dia.

E a polonesa dá adeus aos novos amigos brasileiros

E a minha amiga voltou pro seu cantinho em Cannes.

Depois de 2 meses e meio aqui comigo, depois de conhecer meus amigos, minhas família, de ter comido só Deus sabe quantos pães-de-queijo, de ter se sentado comigo no Parque Municipal de Belo Horizonte, várias manhãs, fazendo o seu inseparável crochê, depois de ter me perguntado, logo a mim que não entendo quase nada de plantas, o nome de várias delas, flores, árvores, queria curtir cada folha e cada flor que ela nunca tinha visto antes.

E fomos a restaurantes e foi convidada pra almoços e jantares em casa de amigos e família. E foi paparicada como nunca jamais havia sido em todos os seus 92 anos de vida.

Não cansava de falar de Araxá, das termas, do quanto havia rejuvenescido, dormido e se alimentado bem.

Fomos nos despedir dos novos amigos que ela tinha feito nas tardes de Bridge. Quase rolou chororô do lado dela. Do lado brasileiro, normal. Povo chora sem vergonha. Só não rolou porque, como já disse, depois de tanta revolução, tanta guerra e tanta perda, parecia que as lágrimas ali já haviam secado. Tinha mais nenhuma rolando externamente não mas, por dentro, pelo que conhecia dela, já sentia a tristeza de estar voltando pra sua solidão, pra sua vida sozinha, com todo conforto, tudo bem! mas com quase zero de calor humano, de abraços, de beijos e de falação sem fim em seus ouvidos.

Foi embora com a bolsa cheia de mudas de plantas. E eu dizendo que elas iam morrer no abafado da mala e ela nem me ouviu, o que fez muito bem porque, quando voltei a Cannes, não é que todas estavam lá vivinhas da silva e lindas? Plantas tropicais brasileiras enfeitando a varanda francesa de uma polonesa muito querida.

Então, quem gostou das histórias da polonesa, vai pensar : "Que pena! Acabou? Não vai ter mais?"

Não se preocupem. Só fechei a história da vinda dela, pela primeira vez, ao Brasil, aos 92 anos.

Como assim primeira? Ela voltou, então?

Voltou minha gente e, desta vez, pra morar. Pra morrer aqui, segundo ela.

Como diz uma amiga :

"Voltou agora em definitivA."

Dando uma geral na casa e no povo, e me divertindo em Cannes...

Toda vez que eu passava uma temporada em Cannes com minha amiga, era tempo de faxina, de reformas, de renovar guarda-roupa, cabeleireiro, manicure, pedicure, massagem, comer em restaurantes, passeio pela orla da praia, tomar sorvete que ela amava, tudo que tava acumulado. E visitas ao médico.

E ela ficava toda serelepe, com o permanente novo nos cabelos, unhas arrumadas, pés tratados pelo Dr. Schol, roupas novas tipo camisetas fresquinhas pro verão, chinelinho confortável pra ficar em casa.

Víamos o que tinha de novo nas feirinhas de artesanato na "Croisette", o calçadão que passa em frente ao Palais des Festivals, onde acontece o festival de cinema, de propaganda, de Cannes.

A gente gostava também de ficar sentada nos bancos da praia, olhando o vai-e-vem entre o Hotel Carlton e os iates dos milionários, normalmente árabes. O iate ancorado a poucos metros da praia não bastava, alugavam 2, 3 andares dos hotéis. Até salões com brinquedos eram montados pra criançada deles, porque eles vêm em bandos, família toda.

Íamos ao restaurante preferido dela onde era saboreado, com toda calma e prazer, o "sole" - um peixe que, segundo ela, é o mais saboroso do mundo, mas eu não gosto porque tem espinha demais. E nem esperava direito acabar de comer, porque aí já vinha a sobremesa tão esperada : crème brülée. Adorava! Às vezes comia dois. E eu agarrava num belo sundae feito com o Häagen -Dazs que é o sorvete mais delicioso do mundo, pro meu gosto. O macadâmia Nut Brittle é de comer ajoelhado no grão-de-milho ( coisa mais antiga, meu Deus!....rs).

Já tão notando que, ao mesmo tempo que conto meu causu, convido o povo a comer bem e se divertir, se possível em Cannes.

Aí vinha a parte de ir aos médicos. Era sempre a mesma coisa. Só pra eu rir. Nós entrávamos, o médico perguntava, perguntava e 90% das respotas era não. -"Inapetente ?" (perigo!!!) -"Não". -"Dorme mal?" -"Não". -"Dores não sei onde, não sei onde?" -"Não".

Aí ele pegava o estetoscópio e começava a auscultar. Ela sentadinha como se não fosse com ela. Nem aí. E o médico falava sozinho o tempo todo. Podia falar porque ela era muito surda, entendia tudo quando a gente falava diretamente pra ela. De costas, nada.

O médico franzia a sobrancelha e falava : "incroyable, incroyable... tout à fait, incroyable." ( inacreditável, inacreditável, completamente inacreditável). Tudo na mais perfeita ordem.

E eu ria. Terminada a consulta, eu pagava, porque nem bolsa ela se dava ao trabalho de carregar. E eu tinha que estar sempre com a grana dela, porque cismava de comprar qualquer coisa, ia comprando. Não tinha essa de perguntar se eu tinha dinheiro comigo.

Saíamos e íamos continuar nosso passeio.

http://www.cannes.fr/

Polonesa ensinando brasileira a fazer caldo francês

Minha amiga (acho chato escrever toda hora minha amiga mas, como não quero ficar citando nomes, não descobri outra forma ) tinha uma receita simples e deliciosa, que vou ensinar pra vocês.

Ela dizia ser o segredo da vida longa e da boa saúde dela. Exageros à parte, realmente é uma gostosura e forte, além de ser o maior quebra-galho do mundo. Desde que aprendi a fazer, não passo sem o famoso "bouillon" dela em meu freezer.

O que vem a ser um "bouillon"? Nada mais, nada menos, que um caldo. No caso do dela era caldo de galinha.

Ele pode ser tomado sozinho, com arroz - aí vira uma canja deliciosa - com aquele macarrão fininho que se chama cabelo-de-anjo, com ovo cozido, quer dizer, é um pau-pra-toda-obra.

Como fazer o bouillon.

Na realidade, tudo que se usa, vai ser consumido, mas os ingredientes são mais pra formar o caldo, dando sabor e valor nutritivo. O importante mesmo será o caldo.

Pra fazer, você vai pegar um panelão, ou um caldeirão, e colocar uns 4L d'água. Limpar bem limpinho uma galinha e jogar lá dentro (precisa cortar em pedaços não) Colocar um maço de alho poró, umas 3 cenouras grandes, cortadas como quiser, sal, nada de óleo - porque o da "colega" já é suficiente- uns 3 dentes de alho, um molho de aipo e 1 cebola grandona.

Deixe isso tudo cozinhar, por pelo menos umas 3 horas, em fogo baixinho.

Um segredo, e que ela me enchia o saco enquanto me ensinava, era que, volta e meia, você destampa o panelão e retira "suavemente tá vendo?" a camada de gordura que se acumula por cima. Quando ele ficar pronto, quase não vai ter gordura.

Depois de pronto, quase tudo se desfaz, inclusive a "colega" então é hora de pegar uma peneira, ou um "chinois" (aquele cone-filtro) e coar.

Daí, separe em vasilhinhas e congele o caldo de ouro.

O que sobrava, normalmente ela devorava em uns dois dias.

Pintou fome? Chegou da noitada fraco devido aos excessos? "Bouillon." Ressaca dos diabos? Bombril, quer dizer, "bouillon."

Como assim?

Pegue uma vasilhinha ( ou duas ou três, dependendo do público pagante e ouvinte ) do caldo congelado e coloque direto no fogo, quando derreter, coloque o macarrão.

Tem uma sobra de arroz? Mesmo processo.

Faça umas torradinhas, quebre em pedaços e dá-lhe caldo junto.

Sobrou um tico de legumes do almoço? Mesmo processo.

Sobrou bife de frango, que não dá pra todo mundo? Corte em pedacinhos e... já sabe.

E chega de dar idéias. Vale tudo! E, ainda por cima, não engorda.

Esta é a melhor parte.

Isso não tem nada a ver com a receita, mas me lembrei : na França, tem um programa de TV que eu adoro, que se chama Bouillon de Culture, apresentado por um senhor muito simpático que se chama Bernard Pivot. Espero que ainda esteja no ar. Sei não! Fala sobre livros e traz o autor sempre. Uma vez veio o Chico, com um dos livros dele e, com um francês mais bonitinho do mundo, foi falando e respondendo perguntas. Ele tava de perna quebrada, engessada e de bengala. E todos riram muito quando ele disse que tinha sido acidente de craque, no futebol.

Minha amiga sendo apresentada à sociedade brasileira...

E começou a romaria !

Durante as primeiras semanas que minha amiga esteve aqui em casa, foi um entra-e-sai sem fim.

Todo mundo queria conhecer a amiga francesa da Iêda, de quase 100 anos, que morava sozinha em Cannes, nasceu na Polônia, viu, quando era criança, judeus sendo amarrados em caudas de cavalo e os cavalos correndo em círculo numa praça, até que não sobrasse mais carne nem osso atados à corda, que se casou muito jovem e logo teve que fugir com o marido e se instalar em um país ( Bélgica ) completamente estranho, onde teve dois filhos e, na segunda guerra, precisou deixar as crianças em uma escola católica, fugir pra França e ficou quase 4 anos sem saber nada sobre os filhos e, quando foi possível recuperar os dois, teve que raspar as duas cabecinhas, tamanha era a quantidade de piolhos infestada nelas.

Isso é só uma amostra de uma vida vivida realmente com intensidade !

Agora, imaginem vocês a reação dessa polonesa cada vez que eu abria a porta e já ia adentrando ao gramado, uma pessoa de braços abertos preparada pra um abraço caloroso e chamando ela pelo primeiro nome, na maior intimidade?

A pobre se encolhia, olhos arregalados e, imagino, achando que tava sendo atacada.

Mas, como eu digo sempre, esse povo que é mais seco, sério, não muito dado a abraços, beijos e demonstrações de carinho, principalmente em público, é um povo que ama tudo isso e não teve oportunidade de aprender a usar.

Facim facim de ser corrompido por nós. Pela nossa leveza e alegria. Em poucos dias ela tava soltinha quiném arroz "parabólico". Soltinha até demais...tanto que logo descobriu, não sei como, que, não muito longe de BH, tinha uma cidade com estação de águas que era uma maravilha e lá fomos eu e ela pra Araxá.

Isso vai ser outro capítulo, porque termas de Araxá com uma senhora de noventa e tantos anos, foi minha passagem pro céu. Garantida!

Tenho até crédito !

Você sabe de alguém que joga Bridge em Belo Horizonte?

Uma das primeiras providências que tive que tomar, quando minha amiga chegou da França, foi encontrar um lugar pra ela jogar Bridge. Meu Jesus Cristinho...! Nunca na minha vida soube que alguém jogava Bridge em Belo Horizonte.

Pergunta daqui, páginas amarelas dalí, encontrei um Clube de Bridge. Acreditam? Cidade mais formosa e esperta, essa!

E lá fomos nós fazer a matrícula, quiném criança na escola.

O povo jogava, se me lembro bem, duas vezes por semana. Ela se inscreveu, gostou do lugar, também se não gostasse teria que ficar lá mesmo. Tava pegando o boi que existia um.

E ficou ansiosa esperando o primeiro dia pra conhecer os coleguinhas e ver se jogavam tão bem quanto ela. Pouco modesta.

Primeiro dia, lá fomos nós. Só faltou a merendeira. Eu, como toda "mãe", resolvi ficar o primeiro dia pra fase de "adaptação". Eu mereço ! Como diz meu amigo:"num guenta, pra que qui inventa?"

Vocês já devem estar imaginando no que deu. Claro!!! Ela virou a rainha do pedaço. A queridinha de todos. Era Fulana pra cá, Fulana pra lá. Pinto no lixo era pouco.

Tinha um senhor belga, muito simpático, que ela logo garrou numa amizade com ele, porque ela já tinha morado em Bruxelas, quando veio fugida da Polônia na época da guerra (ai meu Deus, tenho que contar isso também!). Tinha mais alguém que falava francês. Um céu !

A partir daí, ficou assim: se o tal jogo começava às 3h da tarde - como disse o Saint-Exupéry no Pequeno Príncipe - às 2h ela já começava a ser feliz. Já tava prontinha esperando.

Eu levava, deixava ela lá e buscava na saída. Pode? Ela dizia que jogava Bridge por indicação médica. Era pra não deixar o cérebro ficar preguiçoso. E é verdade!

E ficava lá, se sentindo em casa. Toda toda no seu Jardim da Infância.

E minha amiga vem ao Brasil pela primeira vez ...

Já tinha um tempo que eu tava na França e fui a Bordeaux me despedir de um amigo, porque ia voltar pro Brasil daí a dois dias.

De lá, liguei pra minha amiga que morava em Cannes pra dar os parabéns. Aniversário dela.

Ela atendeu toda contente e, papeando, perguntei se alguém tinha ligado, passado, se ganhou algum presente, bolo de aniversário, e ela disse que não, só seu filho que tinha passado lá por alguns minutos. Conversei mais um pouco e desliguei o telefone com a moral no chão.

Fiquei parada, meio sem ação, então meu amigo perguntou: "Algum problema?"
Eu disse: "não, problema não, mas não consigo me acostumar com essa diferença de cultura, de costumes. Ela tem neto, bisnetos, filhos, como pode ser normal ninguém ligar e deixar ela passar o aniversário sozinha tricotando, como se tivesse ainda muitos anos de vida pela frente..."

Não consigo me imaginar na idade dela, sozinha, sem nem um filho de amiga ou sobrinha que venha me dar um beijo no dia do meu aniversário.

Meu amigo, muito gozador, falou pra mim como na piada: "Tá com pena? Leva ela pra você! "
Nunca ele foi tão perfeito.

Na mesma hora, peguei o telefone e liguei pra ela de novo, perguntando: "Você teria coragem de ir pro Brasil comigo?"
Sem pestanejar, ela disse: "Com você eu vou pra qualquer lugar do mundo". Até hoje fico emocionada quando me lembro dessa frase.

Desliguei o telefone e, já na sequência, liguei pra filha dela perguntando o que ela achava da idéia. Adorou a idéia e disse que ia providenciar tudo: seguro saúde, passagens, ver se o passaporte tava em dia ... e, como eu já tava indo, ela iria sozinha daí a alguns dias. Tudo bem !

Em dez dias eu tava no aeroporto em Belo Horizonte, ansiosa esperando por ela.

Chegando aqui em casa, nos sentamos na cozinha pra tomar um chá e ela, vendo um adesivo pregado na minha geladeira, perguntou o que tava escrito e eu disse: "Quando é que você vai fazer uma loucura?"

No que ela falou, sem vacilar: "Já fiz. Tô aqui no Brasil".

Este foi só o primeiro dia... Contarei os causus da temporada dela, que durou dois meses e meio.

Doar é muito bom : de roupa a sangue, de sangue à medula.

Minha amiga fazia crochê o dia todo. Todo mesmo. E era engraçado porque era sempre o mesmo modelo. Uma espécie de casaquinho. Um gilet, em francês.

E ficava num tal de faz, desmancha, faz, desfaz, refaz, que chegava um momento que a lã ia perdendo os fios e ficava finiiiiinha. Mas ela continuava. Tava nem aí !

Fazia com uma manga mais curta que a outra, não importava. Atrás mais curto que na frente. Muito engraçado. O pior, é que ela achava que tava legal, não via esses defeitos.

E os armários foram se enchendo, enchendo, que não cabia mais casaquinhos.

Numa dessas minhas idas lá, pensei em dar aquela tralha toda pra alguma creche, asilo, lá mesmo em Cannes ou pra uma instituição. Depositar nas caixas de doações que existem nas ruas.

Falei com ela e o mundo caiu. Quase explodiu a terceira grande guerra. Seu lado de comerciante aflorou.

"Como dar??? Você ficou maluca? Vou vender tudo, conheço um comerciante...etc e tal."

Comerciante de sei lá onde e sabe-se lá Jesus se ainda era vivo. Coisas do tempo dela. Tempo em que ela fazia chapéus maravilhosos pra grandes costureiros franceses.

Mas agora, quem compraria aquilo? Ninguém.

E piorou ainda mais quando a filha dela, como sempre sem paciência, disse que ia jogar tudo no lixo. A gente tem muito mais paciência com os pais dos outros, né mesmo? Entrei no meio da confusão e acalmei a situação.

Foi quando tive uma idéia brilhante: perguntei onde ficava o tal comprador e disse que ia lá fazer o negócio.

Ela topou e ficou achando o máximo eu valorizar o trabalho dela. Coitada! rs...rs.

Uns dois dias depois disso, peguei a tralha toda, coloquei em caixas e saí pra "vender". Coloquei tudo no carro e levamos pra doação. De lá fui ao cinema, dei uma voltinha, porque afinal um grande negócio não é feito em minutos. Crime perfeito. E voltei.

Voltei cheia de dinheiro (dela mesma) e entreguei a féria dizendo: "você tava certíssima. Vendi tudo, o cara adorou e tome aqui seu dinheiro."

Dei uma quantia boa pra ela e ainda quase arrumei uma inimizade, quando ela virou e falou pra filha: "tá vendo? Ainda bem que a Iêda tava aqui...e você querendo jogar tudo no lixo...pois sim!!!"

Ela nunca soube que doei tudo e que recebeu seu próprio dinheiro como pagamento! Mas valeu !

Ela ficou feliz e tenho certeza que os casaquinhos, mesmo não tão perfeitos, estão esquentando muita gente por aí.

Como era mesmo o nome do meu ex-marido?

E lá estou eu em Cannes, passando férias e fazendo companhia a minha amiga.

Sempre que eu ia pra lá, adorava, porque era a fase pra colocar a leitura em dia. Lia, lia muito. Uma delícia! Só eu e ela em casa, saíamos pouco, ela no crochê e eu nos livros.

E eu ficava perguntando coisas, querendo saber do passado, da vida dela ainda na Polônia, da época das guerras já que ela foi uma mulher que viveu a revolução russa, primeira e segunda guerras mundiais. Tem histórias demais, mas eu não vou contar nada do que ela não contaria pra todo mundo. Nada. Não que tenha segredos, mas era a vida dela e eu não me sinto no direito. Agora, as coisas que aconteceram com a gente, principalmente as que me fazem lembrar e rir até hoje, isso eu conto.

Me lembro que, um dia, estávamos as duas na sala, cada uma na sua função, ela devia estar com uns 90 anos. Me lembrei, não sei porque, do marido dela (era divorciada) e perguntei: "como era mesmo que se chamava seu marido?"

Ela olhou pra mim e disse: "quem?" "Seu marido, como era mesmo o nome dele?"

Ela parou com o crochê, pensou, pensou e disse: "Sei não". E voltou pro seu crochê. Eu: " ficou doida? Você não se lembra do nome do seu marido?" Ela parou de novo o crochê, já relativamente sem paciência e pensou de novo. Pensou, olhou pra cima, pra baixo, deu aquela enchida de ar na boca e soprou, como todo francês ama fazer e disse: " sei não. Esqueci".

Eu não me conformava, como pode ter vivido com o Mané durante uns 50 anos, sei lá, e se esquecer do nome da vítima?

Insisti. Disse : "olha, nós conversamos há poucos dias, você me contou um caso e me falou o nome dele, como pode ter esquecido agora?"

Ela já totalmente de saco cheio, deu mais uma pensada rápida e falou finalizando o papo:

"Sei não, tô pouco me lixando."

Usou uma expressão um tanto quanto mais forte, que censurei em respeito a vocês...rs.

Como ela entrou em minha vida e jamais saiu, mesmo depois de partir.

Minha amiga, que se foi "antes do combinado" como diz o Rolando Boldrim, era uma judiapolonesafrancesa. Com essa mistura, já dá pra imaginar a peça rara.

Morreu muito contra sua vontade, e a minha, aos 97 aninhos.

Morava sozinha em Cannes e era assistida por um filho que, quando queria sair de férias, me convocava pra ir passar um mês com ela. E eu ia.

Ela cuidou dela mesma até lá pelos 95. Tinha uma faxineira uma vez por semana mas o resto era por conta dela.

O que eu mais gostava quando chegava lá, e achava a coisa mais fôfa do mundo, é que ela tinha pendurado no pescoço uma espécie de reloginho-alarme. Em caso de necessidade, ela apertava o botão e tocava na casa do filho, no corpo de bombeiros, na zeladora do prédio e, se bestar, na casa do bispo.

Assim que eu abria a porta, e ela me via, a primeira coisa que fazia era tirar a corrente com o troço do pescoço e colocar na gaveta. Pode uma ação ser de maior responsa pra mim do que esta? E maior prova de confiança? Era tipo tá comigo tá com Deus. Ai meu Deus!

E repetia o ato na razão inversa, puta da vida, quando eu ia embora. Jamais se despediu de mim. Um ou até dois dias antes que ela sabia que eu iria embora, eu me tornava invisível. Ela voltava a morar só. Não falava comigo, nem olhava pra mim. Uma coisa de louco.

Essa senhora eu conheci quando fui ser babá do bisneto dela, em Paris. Hoje ele tem 20 anos. Desde então, a gente não se separou mais. Mesmo às vezes uma tendo ódio da outra e querendo só matar um pokim...rs.

Portanto, vou comecar a contar aos pouquinhos uma série de histórias muito boas dessa convivência. Como aprendi com ela... e espero que seja de bom aprendizado pra vocês também.

Me aguardem !